Моя собственная "Педагогическая поэма"

Случайно увидела в окне Влада (удивительно, что помню до сих пор, как его зовут), моего ученика, вернее, воспитанника из интерната, где начинала, еще студенткой,  свою педагогическую карьеру. Взрослый такой, хорошо одет, в руках зонтик-тросточка, полез за чем-то в карман... Знакомое движение, еще в школе курил, практически не скрываясь. Да, движения все те же, резкие, грубоватые, хотя ласковым мальчишкой был, внимательным, за что расплачивался часто синяками и разбитым носом. Законы у них такие.

Пришла работать логопедом, а меня поставили воспитателем на самый бандитский класс школы, как говорится, сразу в бой! Моя мама работала на кухне, и тайком подкармливала мафию булочками и лишним кусочком сливочного масла: "Вы уж не обижайте ее" - Не волнуйтесь, тетя Света, она в надежных руках, позаботимся!" И они заботились, по-своему, конечно. Сколько рыдала от них, сколько выслушивала от директора и других учителей! А они улыбаются снисходительно, ластятся, приобнимут: "Юлия Ивановна, вы здесь посидите, вам туда ходить не надо, пацаны сейчас сами разберутся" Свои законы...
Воспитатель из меня так себе получился. Но нянчилась, как могла. В гости к ним ходила, к себе водила, в больницах проведывала, только не я их воспитывала, а они меня. Не фальшивить, не лицемерить, и смотреть вглубь, в серединку, ведь там все - и любовь, и нежность, и боль невозможная. А снаружи броня, непричесанная, неумытая, и никому не нужная.
Учили тому, что любовь бывает разной. Это когда на учительском столе с утра букетик цветов, сорванных на школьной клумбе, или открытка, вышитая вручную, на Восьмое марта. Или когда бьют жестоко, неистово, всем классом, несчастного мальчишку, укравшего мои часики именные.
Что с ними дальше было, мало знаю. Девчонки окончили техникумы, ПТУ, работают, семьи у них давно. А мальчишки... Двое в тюрьме, как остальные, не знаю. И вот Влад перед окном, нарядный, с зонтиком-тросточкой, а из кармана достал шоколадку. На свидание идет, наверное...