Забираю дочку от мамы после выходных, приезжаем домой, а она уперлась вспотевшим виском мне в грудь, и плачет. Скучала. Чего по мне скучать? Кричу только: "Впрямь спину, делай уроки, сложи вещи. " А у бабушки хорошо, любой каприз, и любовь настоящая, безусловная, с пирожками.
Кукованье кукушки. Всегда возвращает в глубины памяти. Одно из ранних воспоминаний. Холодно, зябко, и только мамина рука, держащая мою. А скоро она отпустит. И останутся со мной сладковатый запах манной каши, звон железных горшков об кафель в туалете и баррикады из колгот в рубчик, вывернутых наизнанку, на детских стульчиках перед тихим часом.
Как я могла забыть? Это чувство, всепоглощающее, не отделаешься, не отвлечешься. Животная тоска вперемешку со страхом, что не вернется. Когда уходит в ночную, когда уезжает в другой город, когда выскочила на пять минут к соседке. Когда считаешь дни, часы, минуты, а время тянется убийственно медленно без нее. Когда вглядываешься в пыльную даль проселочной дороги, чтобы воображение дорисовывало знакомые очертания. А песенка мамонтенка? "К единственной маме на свете" Какой садист придумал такое?!
Скучала моя малышка, хоть не виделись три дня. Скучала, когда другие мамы забирали детей с улицы. Ждала на детской площадке меня, не спеша шагающую к дому, в наушниках и солнцезащитных очках, от остановки маршрутки.
Обнимаю свою Реву, целую, успокаиваю, как могу, а у самой перед глазами маленькая девочка в ситцевом платьице, бегущая за своей мамой через старое грузинское село, больше полувека назад. С плачем, с воплями отчаянья, чтобы мама обернулась, задержалась, не уходила. Чтобы мама никогда не уходила...
Комментариев нет:
Отправить комментарий